d'une triche à la gomme et de mon coeur fendu

Mardi 21 juin, le premier jour de l'été; tu parles. Il fait un froid de canard. Merde
Pas d'électricité, le vent fait tambouriner mes volets, les oies hurlent, les poules courent comme des dératées pour se réchauffer.
Sur la véranda, il fait plus froid encore. Le soleil qui se lève à peine est de l'autre côté de la maison. Du côté où il n'y a pas de fenêtres, à cause du vent.
J'avais de brillants projets pour ce matin: me doucher, me raser, ce sera pour une prochaine fois.
Les volets ne veulent pas rester ouverts, j'allume une bougie. L'évier déborde de  vaisselles, mais le robinet ne pisse qu'un filet d'eau glacée et brune. Je renonce.
Je m'engloutis dans un pull et m'enfile un petit déj. Une cigarette? non, je vais être en retard.

Surveillance d'examen ce matin. C'est long, c'est chiant. J'en profite, au mépris de la consigne pour noter ces quelques lignes. Je m'emmerde, vérifie les absence pour passer le temps. Tiens, Razaah n'est pas là.

Ils trichent, se passent des messages, se copient, discutent à voix basse. Je les vois faire, je n'ai pas le coeur à les punir, mais je montre que je les vois. Ils rigolent gênés, changent de couleur (rouge sur brun, ce n'est pas vraiment rouge, mais je comprends). J'ai beaucoup trop triché quand j'étais à leur place pour ne pas avoir une certaine sympathie pour ces tentatives - toujours les mêmes - de suppléer à sa faiblesse au dérisoire moyen de quelques mots griffonnés sur une gomme que l'on se passe.
Ecrire sur une gomme. J'aime cette absurdité délicate.
Donc je joue à la chasse au tricheur, non sans quelque succès: on n'apprend pas à un vieux singe à s'enfiler des bananes.

La porte vitrée se gratte le dos, c'est Razaah. Il est en retard de vingt minutes, tout essoufflé, il a juste passé une chemise à courte manches sur son pyjama. Ça a dû être dur. Mon ami, comme je te comprends. Il traverse les sourires et s'encastre dans sa place.
Razaah, un petit bonhomme, sympathique avec sa gueule de play-boy; toujours souriant, gentil sans mièvrerie, se la joue cool à ses heures.

Dans mon esprit, il forme un couple avec Niaina. Ce n'est sans doute pas dans mon seul esprit mais aussi dans celui de la demoiselle qui semble le vénérer. Quant à lui, sait-il seulement qu'elle existe ?
Niana est en seconde. Elle est sympa et tout mais un peu spéciale. Comment dire ? Elle à des tendances. En haut à droite et en bas à gauche pour être précis. Comme si des forces contraires tiraillaient son corps, celui-ci se tord et gigote, suivant la tendance. Son visage, ses chevilles et poignets ont donc une orientation tendancieuse.
En début d'année, je lui avait demandé de lire en classe. Elle s'était levée, longuement tortillée, très longuement, puis les autres élèves m'avaient dit qu'elle était muette. J'étais fier de moi.
Avec cela, prodigieusement intelligente, comme il se doit (vous avez remarqué aussi ? un obèse est toujours étonnement véloce, un handicapé mental riche d'un supplément d'humanité - à quoi ça tient quand même - et d'une force de boeuf (peut-être est-ce pour cela que certains régimes les castraient?) et les handicapés physique ont toujours un esprit surprenant. Ce sont les règles de toute histoire correcte. Pour Niaina, c'est chiffrable, elle a de loin les meilleures notes de la classe.)
Il y a quelques jours, Niaina s'est retrouvée chez moi en compagnie d'une autre élève, la maraîchère, peut-être vous rappelez-vous. Elles venaient commander des photos de la dernière sortie scolaire (un jour je raconterai peut-être). L'autre demoiselle en profitait aussi pour se faire tirer le portrait.
J'étais très heureux car c'était la première fois que je discutais avec Niaina; qui n'était pas du tout muette, mais dont les cordes vocales devaient aussi souffrir des tendances susnommée. Elle parlait donc d'une voix blanche, je veux dire dans un souffle, par hachements.
C'est là qu'elle m'a demandé, tout en me menaçant du sourire et du doigt si jamais je racontais ça, de lui faire tirer une photo de Razaah.
 "Il est tellement beau, mais tu dis rien, hein !"
Et comme son amie lui demandait si elle ne voulait pas aussi son propre portait, Niaina m'a, avec simplicité et la hache de sa voix fêlée, fendu le coeur.
D'un ton de lucidité résignée qui n'admettait pas de contradiction sans pour autant se départir d'une triste douceur, elle nous a répondu: " Non, moi je suis laide."